Натанцевавшись, я падаю на лужайку. Мир вокруг утопает в цветах. Невдалеке прекрасные исландцы поют прелестные песни. Она, в легком платье и венке из одуванчиков, подбегает босоногая и ощупывает меня носком.
- Ты живой?
- Не знаю. Мне кажется, что интеллигенция должна умереть.
- Почему?
- Это какое-то неправильное психическое состояние сознания: зажаться в комок самокопания, рефлексии и периодически выбрасывать резкие ехидные выпады на устройство этого пошленького мира.
- И поэтому ты лежишь и не танцуешь? Дурак какой-то…
Убежала веселиться и танцевать.
Почему меня не понимают? Теперь буду лежать здесь и искать выход.