«Проснись… Проснись же…
Ты спишь, ты всю свою жизнь спишь!»

* * * * *

Жуткий звон будильника вырвал меня из сладких объятий сна. Щелкнув выключателем, я снова спрятался под теплым одеялом, не позволяя утреннему холоду проникнуть внутрь. Что же мне снилось? Почему сны стираются из памяти? Остается только воспоминание о том, что сон был. Это было что-то реальное и странное. Что-то фантастическое и непредсказуемое. Мое тело было невесомым, оно не успело от одного быстрого движения отвыкнуть от прежнего состояния, не хотелось двигаться. Я знал, понимал, что уже не сплю, но ощущение моего тела, которого не было, не давало мне полноценной власти над реальностью. Эта хрупкая грань между сном и явью. Один миг, одно движение и все разрушено.

Сколько уже прошло времени? Пять, десять минут? Или может несколько часов? Времени нет, когда ты не можешь проследить последовательность событий. Мысли не в счет, даже если считать в уме секунды. Это также, когда читаешь интересную книгу, в которой события переплетены самым загадочным образом, через каждые пару страниц сюжет возвращается немного ранее, уточняя некоторые детали, затем описывается несколько событий из будущего, и в результате с замиранием сердца ты открываешь предыдущую главу и ищешь высказывание главного героя, которое проливает свет на всю эту чудовищную загадку. Читаешь и не замечаешь время, пока не прервешь это событие. В какой-то миг ты опомнился и машинально бросаешь взгляд на настенные часы, которые все это время размеренно отбивали секундный такт, звук которого уже стал для тебя звенящей тишиной. А когда узнаёшь точное время, когда в сознание врывается осознание отрезка жизни, который остался в прошлом, но еще держится в памяти цветным калейдоскопом меняющихся картинок книжного мира, появляется выбор. Вскочить, оттого, что опаздываешь на деловую встречу, захлопнув в спешке книгу или, забыв о часах и минутах, которые мгновение назад имели какое-то значение, снова вернуться в придуманный мир автора. Последовательность событий, последовательность воспоминаний, последовательность секунд? Чем можно измерять время? Почему семь утра это рано, а двенадцать дня это уже поздно для сна? Как же много нюансов в жизни, с которыми приходиться считаться, которые вносят в нашу жизнь секундные, мимолетные воспоминания, но они создают эту жизнь. Без воспоминаний мы никто. Без них нет нашей жизни.

Сколько уже прошло времени? Кажется из гостиной доносятся чьи-то неразборчивые голоса. Это вселяет панический страх, ведь в гостиной никого быть не может. Прислушавшись к сотворенным разумом голосам, фантазия начинает улавливать знакомые интонации в неразборчивой речи фантомных людей. Призраки прошлого или будущего поселились на мгновение в моей гостиной? Кажется это мои родители, спорят. Вот стали доносится обрывки слов, вот мать повышает тон на отца, который ее не понимает или не желает понимать. Вот-вот наступит миг, когда слух начнет воспринимать цельные звуковые колебания, а разум начнет их интерпретировать и в сознание станет врываться последовательность слов и предложений. Миг и голоса исчезают. Что это было? Может нет никакого времени, есть только наши воспоминания? Ведь, если покопаться в них, можно найти воспоминание, отрезок жизни, когда мои родители точно так же спорили в гостиной в семь утра.

Сколько уже прошло времени? Кажется, я целую вечность размышляю, мое сознание кристально чистое, я полностью трезв и мой рассудок не помутнен остатками сна. Но стоит мне открыть глаза, лишь дернуть краешком века, как странное состояние рассыплется в прах и в мой небольшой мирок ворвется вся суета людей, которые меня окружают. Собственные проблемы, которые тесно переплетены с проблемами моих друзей, родственников, деловых коллег, людей, с которыми у меня особые отношение, с моим зубным врачом. Список можно продолжать до бесконечности. Эти тонкие хитросплетения судеб, жизненных слоев и событий, что вскоре становится не понятно, моя ли это реальность или я живу чьей-то жизнью? Быть может, я сам выдумал для себя этих людей в разные периоды своей жизни, в моменты разных душевных потребностей. Существует один первоначальный Закон, что в нашей жизни есть наши родители, а когда мы существуем определенный отрезок жизни, который именуется годом, может и меньше, как мы сами того не осознавая начинаем выдумывать себе людей, добавляя их к уже созданным персонажам из жизни наших родителей. И с каждым новым событием, которое остается в прошлом, наша фантазия придумывает все более сложных людей, добавляет оттенки характера, темперамент, комбинирует частицы прошлых творений с приходящими иллюзиями и в мгновение ока в нашей жизни формируется еще одна судьба еще одного человека. А кому-то фантазия рисует неправильную тень и мы отторгаем собственное творение. Ведь нам в реальности нужны другие люди, которые будут ходить мимо нас, пить кофе за соседним столиком, толкаться с нами в транспорте, здороваться в лифте, посылать проклятия в спину, создавая нашу главную иллюзию, иллюзию нашей жизни. Как же все было бы просто и понятно. Стоит лишь на миг выбраться из первого ряда на сцену и выхватить сценарий из рук актера Фантазия, как мы можем создать свою единственную и неповторимую любовь всей жизни, лучшего друга, добродушного и честного начальника или верного партнера по бизнесу. Стоит только овладеть нашей фантазией и мы сами сможем рисовать свою жизнь на краешке бескрайнего листа именуемый Жизнью в книге Вечности, в которой отсутствуют номера страниц.

Чушь. Глупая чепуха. Наверно в каждом из нас живет писатель-фантаст, который в минуты просветления пишет никому не нужные шедевры мировой литературы. Если бы все было так просто, то почему же в мире столько ненависти, злости, насилия? Нет, глупые это мысли. Фантазия она всегда будет фантазией. А что тогда истина? Если даже такие мысли признаются глупыми, то какие же тогда настоящие? Правильные? Существуют ли они в нашей речи? Я целую вечность их ищу и, кажется, что вот-вот и в моих руках окажется кончик хвоста этой твари, которую называют Правда, как она вновь ускользает сквозь пальцы, оборачиваясь, смеясь мне в лицо и обзывая глупцом. И мне этого достаточно. Я лгу сам себе и говорю, что этого достаточно, потому что я все равно боюсь правды.

Сколько уже прошло времени? Я еще не опоздал… сейчас.
________________________________________________

Этот рассказ часть немного большего...