Темнота, холод, моросящий дождь… Нет, - офигеть, - но это было солнце и тепло – светлейшее утро в Исполинской Весне начинаний и продолжаний! Красота без изъянов. Что можно ей записать в упреки?! - ???

На том и закончились мысли о погодных условиях страны «реальность», известной своей непредсказуемостью.
«Дарить Весну»…Иду и думаю: «Как это - Дарить Весну?». И на ум приходят только сонные авитаминозные будни в серых парках. Лысые деревья и первые птицы на их ветвях, не менее лысые.
«Черт, и как же это все-таки? Она попросила так. Мол, хочу, чтоб так – Подари весну!» И вот проездом в скверах ищу Ей этот подарок. Но что он? на моих глазах голуби подбирают рассыпанные семечки, с опаской бросают на меня косые взгляды маленьких глаз-бусинок, черных таких, птичьих.
«Подарю Ей птицу! Весна в них определенна и ясна! Если только не убийственна»
Птица…? Нет, это не то.

Вот это исход разговора о жизненных мелочах, о том стоит ли быть.
– Быть – мелочь, а Весна – коробка с лентой и сюрпризом внутри.
– Коробка с лентой? как подарок что ли?
– Угу, как. Вот и подари мне Весну.

Из парка я уйду без настроения. Мысли о таких дискуссиях настраивают меня на волны «Nostalgic», даже мелодии кое-какие на ум приходят. Начинаю насвистывать… Снова вспоминаю о птицах и перестаю.
Странно: приходят минуты откровения, а иногда, как назло, проходят мимо. «Как подарить? зачем?» Может моей фантазерской мудрости недостаточно, чтобы понять Ее? Она сказала только:
– На вопросы где, как и почему волшебники не отвечают.
Весну?
Что?? Цветы, ленты, банты, мороженое? Или все в совокупности? Эх, вот она тропа схоластики, такая, что где вопрос, там и ответ и наоборот. Под ногами плитки тротуара. Серые плитки-квадратики. Серые как жизнь ежей. Ненавижу схоластику.

Зеленые парковые лавочки диковато глядят из общей пастельно-грязной палитры парка. «Притащу Ей лавочку! Или в принципе что-нибудь зеленое!»
Нет, это не со зла, просто уже отчаиваюсь в поисках. Не там, видать, ищу. И откуда вообще мысль, искать Весну в парке?! Оттуда же, наверное, откуда и мысль, что Весну можно подарить. Ха, и как же оригинально получается: Мысль на Мысль – и в этом суть игры двух актеров. Или это наоборот попытка доказать, что все по-настоящему?

Солнце. Солнце в глаза, и сижу на зеленой лавочке, ломаю голову над оформлением подарочной Весны. Окончательный кретинизм, если бы не казалось это смыслом жизни и этого дня в частности.
– Весну в подарок, навсегда.
– Как сувенир, или что-нибудь бытовое?
– Как жизнь в песочных бликах.
– Песочных бликов не бывает!
– Тогда и Весны не бывает.
И что я делаю в этих сумерках словесной игры? Что я делаю тут? Ищу что-то, где-то и зачем-то. На меня смотрят аллеи и еще спящие деревья, смотрят голубые крупицы неба, и фотоны света… Они-то знают все: и что такое Весна, и как ее подарить. Но не скажут. Они, как и Она, хотят, чтобы я понял сам.
Весну…

Я протянул Ей 21 тюльпан – красную кипу цветов, поникших после целого часа мотания по парку в поисках их будущей хозяйки. Час носился с цветами, напуганный и растрепанный.
Отдаленная аллея парка. Она сидела на корточках и рисовала цветными мелками узоры на тех самых серых плитках. Я протянул Ей 21 тюльпан. Я побрызгал их сладкой водой, чтобы эти капли были бликами песка. Я стоял, ожидая, что же Она ответит на Них. Дрогнут ли Ее руки, если Она возьмет эти цветы, которые уже выглядели не на шутку несчастно.
Она подняла глаза. В них не отразилось ни одного чувства.
- Я не угадал, да? Но как я мог?... Смотри, они ведь алые, такие как ты любишь. Они живые. Они жизнь. Смотри: на них Блики, разве это не так?
- Ты думаешь в этом - Весна?
- Отчасти…
- Весна не материальна, как она может находиться в твоих руках?
- Ты обманула меня...
- Ты так ничего и не понял. Не понял.

Приходят минуты откровения, а иногда…
И розовые запахи весенних пересмехов стали для меня страницей памяти. Пересмехи весны, которая навсегда запомнила, что я предал ее, воздушную и живую, где-то в мокром парке.
Потом я с чистой светлейшей грустью рассказывал друзьям эту историю моего странствия по жизни, весне и схоластике. И заканчивал я ее словами Сент-Экзюпери, что звучат как оправдание: «Просто я был еще слишком молод – я еще не умел любить»


Декабрь 2005