2 июня 1999 года

Привет, Дневник!
Прости меня за то, что я давно тебе не писала…
Очень уж много дел появилось в моем быту, после того, как мы стали жить вместе. О, Боже!, ты же не знаешь! В ту ночь он остался у меня! И мне кажется, что теперь насовсем!!!
Я такая счастливая!, мне так нравится засыпать и просыпаться рядом с ним, готовить ему завтраки, стирать и гладить его одежду! Покупать ему цветы. Помнишь, я тебе говорила, что ему нравятся розы? Ну как же – нет? Темно алые цветы, почти черные, бутоны обязательно! должны быть большими и едва начинающими распускаться. За эти дни я успела узнать адреса всех цветочных магазинов в нашем городе: кто бы мог подумать, что это такая редкость! Каждый день возвращаясь с работы, мне приходится уезжать за три района от дома… Но мне это в радость! Возвращаясь, я захожу в спальню, кладу на кровать букет и … тактично удаляюсь… Я знаю – он увидит цветы и все поймет. Поймет, что я безумно люблю его!!!

2 июня 1999 года (23:40)

Еще утром я была самым счастливым человеком на земле, а вечером стала самым несчастным – во Вселенной!
Он не разговаривает со мной. Чтобы я не сказала, чтобы я ни спросила – молчит. Как воды в рот набрал. Может быть, он обиделся?.. Но на что?! Я делаю все, как он любит: покупаю еду, приготовленную на гриле, отутюживаю стрелки на его брюках..., заваливаю комнату цветами… Цветы везде: на столиках, на подоконниках, на полу… Даже в ванной комнате! Вся квартира пропиталась сладковато-приторным запахом, а ему все – мало!, все – не так! Я боюсь ночью выходить на кухню не включив свет – вокруг тени этих проклятых цветов! Как на кладбище! Или, что еще хуже – в склепе!.. А его Сиятельство – молчит. Обиделся он, видите-ли! Чертов ублюдок!!! Он даже ужинать отказался, видимо, полуфабрикаты надоели. Домашненького захотелось! Когда, интересно, привыкнуть-то успел?! Что-то я сомневаюсь, что его бляди баловали его домашней выпечкой. Ха! Пусть уебывает утром к своим шалавам! Остохерело – сил нет.

03 июня 1999 года

Здравствуй, Дневник!
Забудь, пожалуйста, все то, что я вчера тебе говорила. Я ошибалась – он любит меня!!!
Сегодня утром я проснулась, а он спит, положив свою голову мне на грудь!.. Он любит меня!!! Я уверена в этом!...
Сейчас допишу и пойду приготовлю ему кофе. Как он любит – черный, не сильно горячий. С двумя ложками сахара и маленькой щепоткой соли.

06 июня 1999 года

Милый Дневник!,
хочу пожаловаться тебе на странности в его поведении… Что за патологическая страсть к цветам?
Сегодня подошла к нему, он был в спальне – лежал на кровати, спросила, можно ли выбросить увядшие букеты, а он так обиделся, что когда я присела на постель, отвернулся от меня и уткнулся лицом в подушки…
Вопрос остался открытым.
Опять он проявил свой эгоизм: меня уже тошнит от этих цветов, а ему – наплевать! Мои волосы, моя одежда, квартира, все пропиталось этим приторным запахом. Да что там квартира?, тошнотворный аромат распространяется и на лестничную клетку! Соседи скоро начнут на меня пальцем показывать!
Ну да ладно. Не буду раздражаться по пустякам. Куплю сегодня свежих по больше, а засохшие потихонечку выброшу, когда он уснет. Да. Так и сделаю.

09 июня 1999 года

Завтра у него день рождения.
Я уже извелась, думая, что подарить…Понимаю, что это должно быть что-то особенное, что-то, что ему понравится… Но что???
Розы?.. Банально. Я их дарю ему каждый день…Холодное оружие?.. Но я подарила ему в начале мая шикарный стилет… Помнишь? я тебе рассказывала? С резной рукоятью, сделанной в форме бабочки и трехгранным лезвием. Надо было до дня рождения «дотянуть»… Но, Боже мой!, как мне хотелось доставить ему удовольствие этим подарком! Я так волновалась… Ты знаешь почему: хотелось, чтобы он занял достойное место в его коллекции, а не пылился на верхней полке в шкафу.
Теперь измучалась вся, перебирая варианты возможного подарка – саму себя «переплюнуть» будет сложно…
Знаешь, сейчас пишу и подумала: день рождения – это же, в принципе, домашний праздник… Что, если я куплю 31 розу, зажгу множество свечей, одену что-нибудь сексуальное и устрою романтический ужин? Мерцание маленьких огоньков, мелодичные напевы, вино… И только – он и – я…
По-моему, красиво!
Буду возвращаться с Работы, куплю свечи и вино, дабы завтра, в суматохе, не рыскать по всему городу: он же у нас и в вине – гурман.

*****************************************************************************
12:10

- Дежурная часть…
- Аллё.., здравствуйте. Это звонит жилец дома 44, по улице Танкистов. У нас на лестничной клетке стоит какой-то странный запах…
- В ЖК позвоните.., - сержант хотел было, положить трубку на рычаг, но женщина продолжила:
- Подождите, подождите!.. Дело в то, что запах, а точнее вонь, исходит из соседней со мной квартиры.., - дежурный перебил говорящую:
- Там, что? Притон?
- Да нет. Там живет молодая девушка, она въехала в эту квартиру два месяца назад… Ее что-то невидно последнее время, а тут еще этот запах… Понимаете, лето – жарко, я балконную дверь открываю, а с ее стороны так несет! Дышать невозможно!..
- Адресочек называйте, к Вам выедет оперативная группа. Говорите. Я записываю…
- Улица…

15:30 (того же дня)

Настойчивый звонок в дверь. Тишина.
Еще один, уже – длиннее.
- Может, стоит взломать дверь?, - спросила законопослушная старушка, вызвавшая милицию. Один из оперов, выбросив окурок, произнес:
- Да, ребят. Давайте, реально, взломаем. Хозяйка квартиры, судя по запаху, возражать не будет. – От такой «шутки» пожилая женщина в оранжевом халате, побледнела.
После третьего удара дверь слетела с петель.
- Фух, блин. Хорошо, что не железная…
- Ага… Да и вовнутрь открывается.
Работники ОВД вошли в квартиру.
- Бля.., а здесь реально, кто-то помер… Ну и вонь!
- Реально, то – реально, - сказал оперативник, прикрывая рукой «ярко выраженный» нос: …- но, по ходу, кто-то любящий порядок и цветы… - Цветы были повсюду. Засохшие бутоны стояли вперемешку с почти свежими черными, как артериальная кровь, розами: - Она одна жила? Не знаете: родственники есть?, - спросил он у старушки, мнущейся в дверном проеме. Было видно, что сугубо любопытство удерживает ее от обморока.
- Мужчина к ней приезжал… Довольно-таки, часто. По слухам, именно он квартиру и купил. Но его тоже что-то последнее время не видно. А родственники… Не знаю, не буду бре…
- Эх, бля.., - их спальни раздался голос одного из милиционеров: - Да это – не девчонка.
Главный группы проследовал в комнату. Не то чтобы увиденное его шокировало, нет. За годы службы он видел и не такое, но… Волосы зашевелились.
На аккуратно застеленной кровати, откинувшись на подушки, лежал мужчина. Он был полностью одет: отутюженные до идеального состояния стрелки, на дорогих брюках, отглаженный пиджак, накрахмаленная рубашка… И все бы – ничего, если бы мужчина не был – мертв. Причем мертв уже давно. Мухи жужжали и кружили вокруг его лица, садились на щеки, губы… Залепляли то, что когда-то называлось глазами. Он разлагался. Желтая кожа местами лопнула, кое-где слезла. Сквозь эти, фигурально выражаясь, дыры, проглядывали серовато синие мышцы, в которых копошились белые жирные личинки…
Кругом стояли розы.
- Антон, вызывай криминалистов. Это, уважаемая, - он обратился к бледной, как мел старушке: - будете понятой. Дома еще кто-нибудь есть?
- Н-нет… Я одна живу.., - и уже более оживленно от предвкушения участия в общественной деятельности, добавила: - Могу позвать соседку со второго этажа – Анну Степановну…

17:15 (там же)

- Че думаешь?
- А что тут можно думать? Здесь все ясно, как Божий день – квартира полна отпечатков, на прикроватной тумбочке лежит «холодное оружие» и не вооруженным взглядом видно, что раны на теле жертвы, нанесены именно им..., - криминалист замолчал. Минуту тишины прервал оперативник. Он с задумчивым видом затянулся сигаретой и спросил:
- Знаешь, что интересно: неужели она, реально, все это время жила с трупом?! Рубашка – свежая.., брюки - отглажены. В корзине с грязным бельем лежит одежда… и ясно, что снимали ее с «уже несвежачка»…
- Чокнутая, по ходу… Цветы эти, кругом…
- Ребят, смотрите че нашел.., - они подошли к Антону. На стоящем у окна, бюро, лежала тетрадь. Она была раскрыта. Ветер, проникающий в комнату через раскрытую балконную дверь, шелестел страницами…

*****************************************************************************

31 мая 1999 года

Привет…
Он звонил мне пять минут назад. Нам опять надо «серьезно поговорить». Как же мне это остохренело! Видимо, нашел себе очередную малолетку, которой вешает лапшу на уши. А может быть, уже и не вешает… Ему в этом году 31. Он – мужчина в самом расцвете сил, а я – старею, мне же уже 28!..
Как мне это все надоело! Уходит? Пусть – идет! На этот раз окончательно. Переживу. Наверное… Он, что единственный мужчина в мире?! Вон, их полно ходит. Я – девушка молодая, интересная. У меня хорошая должность. Теперь и квартира есть… Господи!, ведь самой себе лгу! Квартира… Да я с роду не смогу жить с кем-то в квартире, купленной им!!!
Ладно. Поговорим – посмотрим. Но я просто уверенна, что если он скажет свою извечную фразу, я пожелаю ему уебывать ко всем чертям.
Подарок придется дарить до дня рождения…
Говорят, примета плохая. Ну да ничего.., я такую сумму отвалила за эту игрушку, не оставлять же мне ее себе? А так.., у него хотя бы память обо мне останется… Прекрасный стилет получился! Точная копия фотографии, сделанной мной в музее! Бесподобно! Футляр с гравировкой. Что-то типа ларца – для хранения… Слов – нет…

*****************************************************************************

18:20 (тот же день)

В магазин вошла девушка. Негромкое «дзынь» колокольчика, висящего над дверью. Продавец подняла на вошедшую свой взгляд. Мгновенье секундного узнавания. Губы растянулись в дружелюбной улыбке:
- Добрый вечер… Снова за розами?
- Да.., здравствуйте, - девушка улыбнулась: - Только сегодня мне нужно несколько – больше… 31 бутон…
- Интересно, - спросила девушка, обрезая кончики стебельков: знает ли мужчина, которому Вы их покупаете, КАК ему повезло?
- Я думаю, - взгляд покупательницы приобрел мечтательное выражение: - что ТЕПЕРЬ – знает.

Волейко Анастасия Сергеевна