Александр Посохов
Чёрная зависть
Очень многие знают песню на стихи Булата Окуджавы «Счастливый жребий». Песня замечательная! Особенно сразу запоминаются и будто сами напеваются такие вот слова:
С нами женщины, все они красивы, И черемуха – вся она в цвету. Может, жребий нам выпадет счастливый, Снова встретимся в городском саду.
Однако вот дальше, в конце:
Но из прошлого, из былой печали, Как не сетую, как там не молю, Проливается черными ручьями Эта музыка прямо в кровь мою.
У меня классическое представление о величии. Великое в искусстве и литературе – это такая высота, достичь которую мало кому удаётся. Называть ныне здравствующих или недавно ушедших от нас артистов, поэтов, певцов великими – это кощунственно по отношению к самому определению величия. Выдающиеся – да, великие – время покажет.
Тяну, тяну свои я вирши К высоким образцам вершин. А Пушкин всё равно повыше: Конечно, он же сукин сын!
Наверно, это какая-то космическая сука. Не очень плодовитая, к сожалению. Отталкиваясь вот от такого своего представления, позволю себе последние две строчки из приведённого текста покритиковать немного. Все знают, что метафора – это оборот речи, состоящий в употреблении слов и выражений в переносном смысле на основе какой-нибудь аналогии, сходства или сравнения. К примеру, «сладкий сон», «горькие слёзы», «серебряные волосы», «золотые руки» и тому подобное. Но вот чёрные ручьи, по-моему – это вовсе не метафора. Они есть в натуре, сколько угодно – что выльешь, то и потечёт. Потом, сколько же крови должно быть в человеке, чтобы в неё текли не струйки, а целые ручьи. Даже, если эти строчки все вместе по общему смыслу принять за метафору. Понятно, что автор имел в виду войну и всё трагическое, что с ней связано. Сама память о войне чёрная, спору нет. Но он же говорит о музыке, изображая её как бы чёрными ручьями. Хотя музыка и по тексту и сама по себе – явление тоже реальное. Для меня она ни в какой связи и ни в каком сравнении не может казаться чёрными ручьями. Ручьями – пожалуйста, но чёрными – нет. Тем более, что в начале песни звучит мягкое слово – мелодия. Короче, музыку, проливаемую в кровь чёрными ручьями, даже если она из этих самых кровавых военных лет, я не воспринимаю. Возможно, потому же исполнители этой песни часто заканчивают её «встречей в городском саду». Скорее всего, я не прав. Просто завидую. Возражайте! А пока хочу предложить свою песню под названием «Романс» на ту же мелодию. А можно и другую мелодию сочинить. Нескромно, согласен. Но мы, графоманы, скромностью никогда не отличались.
Ты прости меня, если не забыла. Если та же всё под окном сирень. Если к прошлому сердце не остыло И любимой быть всё ещё не лень.
Небо белое, небо голубое. Облака плывут в сторону твою. Где бы ни был я, ты всегда со мною, Я по-прежнему лишь тебя люблю.
Не заметил я, что любовь земная Протекает в нас тихою рекой. Ты прости меня, милая, родная, Что мечталось мне о любви другой.
Пусть потеряны старые открытки, Но не надо нам думать о былом. Может, встретимся у твоей калитки. Может, счастье вновь посетит твой дом.
* * *
* * *
|