Боль. Боль и отчаянье. Тело конвульсивно дёргается и начинает жить каким-то рваным пунктиром. Сердце отплясывает бешеный кан-кан. Комната начинает давить, вроде всё то же самое, но страх неизвестности парализует и пугает. Душа, не понимая что происходит, пытается спрятаться в самом дальнем, самом потаённом уголке сознания и переждать. Переждать весь этот ужас, весь этот неожиданный кошмар. Мозг лихорадочно вытаскивает из забытых уголков сознания светлые моменты. Лучшее. И лучшее пытается компенсировать эту мгновенную утрату надежды, надежды жить. Поэты и писатели- они как дети. Дети, со своим единственным другом и советчиком- белым листом бумаги. Он молчалив, загадочен. Но вдруг начинает кричать,смеяться и плакать, когда ты изливаешь на него свою душу. Белый лист бумаги. Как я мог….Как я мог порезаться этой чёртовой бумагой, как?!!!!
Боль отступает, а это означает лишь одно- жизнь продолжается. Мысли снова выстраиваются в правильный порядок и затекают в привычное русло, но холодок неизвестности не уходит. Всё таки надо позвать жену с пластырем и хлоргексидином. Слабым голосом зову. Мало ли что…...