Вы когда нибудь слышали, как храпят немцы?

Это здоровый, громкий, раскатистый, храп, абсолютно ни чем не отличающийся от нашего.
Я это понял, когда стоял под открытыми немецкими окнами в четыре часа утра, большими ножницами срезая с местных Веймарских палисадников цветущие розы.

Что делать, когда любовь толкает иногда нас на такие необъяснимые поступки, сейчас вспоминать страшно, а если бы полиция...

В своих двадцать пять романтических лет, об этом не думаешь.
Тебя несёт куда-то туда, только одному Богу известно. Амуры достают из своих колчанов стрелы и безжалостно пробивают твою грудь, метким попаданием прямо в сердце.

Возвращаешься не выспавшийся, но счастливый, с победой и большими букетами только что распустившихся бутонов, ещё в утренней росе роз.
И комната наполняется благоуханием раннего утра немецких садов.

Любовь, любовь...
Нет, это не привычка, которая появляется потом и живёшь ты уже с ней, как родственник, как брат и сестра.

А тогда, в утренних лучах рассветного солнца просыпается твоя нагая любимая, от аромата большущей охапки свежесрезанных с немецкого палисадника роз, для которых мало ведра на столе и тебе казалось, что для неё ты готов сделать всё.

Откуда брались силы, садить любимое создание к себе на плечи и нести километрами по Норской трассе, под сигналы мимо проезжавших по немецким дорогам Трабантов.

Вот такая вот штука любовь...